DECASSÍLABOS DE MIM

Em horas assim eu bato no fundo.

Esse fundo que falo é o assoalho

Do poço, úmido e podre, o fim.

Não em razão, mas obrigação sim.

Comigo eu falo, eu grito, eu ralho,

E logo então no próximo segundo

Tenho imenso desprezo pelo mundo.

Sinto também certo nojo de mim.

Danilo del Monte

EGOÍSMO EM REDONDILHA

Há de haver como escapar,
Um modo de por fim
Nessa sina de sonhar
E viver somente em mim.

Queria poder falar
Sobre a lua que sorri
Ou estrelas a brilhar.
Mas como, se a lua bela
Sorri só por me chamar
E as estrelas na janela
Brilham pra me ver sorrir
Ou para me ouvir cantar?

Eu conduzo a sinfonia.
Sou o ator e o diretor
Quando a arte ganha a tela.
Sou o príncipe e a donzela,
E quando a cena é de amor,
Eu que faço a maestria.
Crio a letra e a melodia
E retoco uma aquarela.

Eu escrevo a obra prima
Que faz o leitor chorar.
Como vou me abandonar
Se dou passe e faço gol?
Se o que o artista declamou
É meu verso e minha rima
Que sob algo que alucina
Eu inventei de inventar?

Há de haver como escapar,
Um modo de por fim
Nesse meu pobre almejar
De que o mundo acabe em mim.

Danilo del Monte

SRA. DONA INSPIRAÇÃO

Minha vida com a Sra. Dona Inspiração é ultimamente um casamento em crise. Ela, fechada, magoada, sentida, bate a porta do quarto com estrondosa violência e eu me deito no sofá. A lua-de-mel, que deveras foi de mel, foi interrompida violentamente pelo próprio Mundo, quando veio a mim e se mostrou palpável, fixo, material e necessário. Ele me puxou, me trouxe ao chão e afirmou: “Teu lugar é aqui”, e eu, que nunca soube conciliar a felicidade com a razão, nem o vermelho com o negro, fui andando sobre as pegadas já trilhadas que nenhum vento apaga, e esqueci que havia me casado.

            Nosso matrimônio nunca foi de extravagâncias, éramos discretos como dois felinos em caça, mas ela andava o tempo todo comigo, e eu vivia atolado nela, ela atrelada a mim. No fim, era como se qualquer predestinação que eu não acredito, para zombar do meu ceticismo, me desse de presente a musa que de tantos mortos eu invejava e que me visitava em sonhos que viravam pó. Meus sonhos, de uma forma ou de outra, continuaram virando pó, e eu ainda invejava a musa dos mortos que nunca morrerá, mas eu era dono de uma, dono da Inspiração que me mantinha cativo em um paradoxo literário aparentemente eterno.

            A diferença entre a empolgação e o amor eterno é que a empolgação dura mais, já me avisava Oscar Wilde, e eu nem dei atenção...   Se, quando criança, ela passava e se roçava em mim como um gato trança os pés do dono, hoje ela bate a porta do quarto na minha cara e gira a chave com extravagância para eu ouvir e saber que seria atrevimento tentar abrir.

            A minha traição se deu quando o Mundo se apresentou a mim como obrigação, e me mostrou, sem nenhuma chance de contestação minha, que era mais real do que qualquer casamento meu. Rendi-me, abdiquei de minhas armas sob o medo de sucumbir pela fidelidade, e me lancei a ele para fazer parte dele. Dizem as línguas que Inspiração vivia a me buscar enquanto eu rolava na cama pomposa das amantes vazias e interagia de igual para igual nesse imenso cenário de dementes. Se Inspiração me fazia criar, o Mundo me obrigava a copiar tudo que se fazia necessário copiar.

            O tempo jamais olhará para mim. Jamais voltará o caminhar, assim como não pisará em falso. O tempo não tropeça em seus caminhos. Sinto falta da minha vida inspirada do matrimônio, e dos filhos que fazíamos no quarto, na sala, caminhando pela rua ou dentro de um ônibus numa curta ou longa viagem. Mas a porta do quarto permanece trancada e o barulho da fechadura girando foi tão estrondoso que ainda agora posso ouvi-lo, e ainda agora ele me assusta. Agora, nossos raros momentos juntos se dão nas minhas curtas horas de embriaguez em que consigo esquecer quem me envenenou e busco, com um sorriso, a minha musa; e ela ao me ver cansado, maltrapilho e maltratado, como nos versos de Chico, me abre os braços e um sorriso, e canta, como se a ausência de alguns anos fosse curada nessas minhas curtas horas.

Danilo del Monte

O CRIADOR

Criador que só faz admirar.
Criatura que pensa em se exibir.
O criador se vê lacrimejar
Quando nota a criatura evoluir.

Durante o dia,
Vão criador e criatura caminhar,
Unem-se tentando conseguir
À criatura modo de não se afogar,
Ao criador, razão para sorrir.

A criatura se pôs a fracassar
Ou o criador não pôde resistir.

E quando a noite,
Criador e criatura vão deitar
E fecham os olhos fingindo dormir,
O criador se põe a soluçar
E a criatura começa a sucumbir.

O criador se vê desesperar
Quando nota a criatura desistir.
De que vale, afinal, ter o que criar

Se a criatura se nega a existir?

Danilo del Monte


*imagem do blog: http://mangaepoesia.blogspot.com/

O PESO DOS MEUS OLHOS

Veja como estão meus olhos,
Vidrados, atentos, focados
Do lado de fora da janela.
Veja meus olhos
Como não se movem um milímetro
E choram sozinhos, simultâneos
E cheios de decepção.

Meus olhos,
Veja só como eles estão.
Olhos pesados de se carregar,
Que tentam pular das órbitas,
Tentam se cegar, escurecer.
Olhos que tentam ocultar
A própria visão do mundo.

Meus olhos,
Veja como estão os meus olhos
Que fitam com desesperança
A sua face, os seus olhos secos,
Seus olhos felizes, seus olhos belos.

Olhe bem nas minhas pupilas
Cansadas de penetrar nas mentes
E perceber a mentira de olhos alheios.
Veja quão foscas sãos
E quanto brilho estão a mendigar...

Meus olhos,
Tente calcular o peso desses olhos
Que estou doando a quem o suportar.
Ponho os meus olhos na vitrine,
Expostos, focados no lado de fora da janela,
Chorando sozinhos, simultâneos,
Cheios de decepção, amargurados
E penetrantes nas pupilas alheias.

Danilo del Monte


**imagem: Lumen Design Studio

MAIS DO QUE UM TREM

Estou de passagem.
Estou de viagem a bordo de um trem
Que há anos corre sobre os trilhos.
A vida fica aquém, sem brilho
E também já sem esperanças.
Pela janela noto aquela paisagem
Já familiar, sem graça, sem gracejo.
O caminho veloz passa e eu nem vejo.

O trem corre acelerado
E eu, sentado em seu interior,
Sinto o vento recolher notas de amor
E lançá-las janelas afora pelo ar.
Desastrosa é minha viagem sem escalas.
Maldita seja a rosa que não morre,
A rio que não corre
E o tremor que não abala.

Já posso ver a próxima estação.
 “Atenção” diz o maquinista, avisando
Que estamos chegando à plataforma.
 “Partiremos em instantes”, informa,
Mas noto já distante minha coragem
E me recuso a abandonar o trem.
A vida do lado de fora eu não sei,
Mas acostumei a este conforto e segurança.

Pois bem, agora parte o trem
E vai ficando para trás a estação.
Meu coração bate mais forte,
Ainda que acostumado. Estou parado,
Imóvel no banco como uma criança
Que assiste desenho animado.
Segue minha viagem, segue meu trajeto
E sem nenhum projeto eu observo as paisagens.

Danilo del Monte


** imagem extraída do blog: http://poraipontocom.blogspot.com/2010/09/old-train.html